Le titre laisserait peut être l'espoir à quelques fans ecervelées et inconnues de Kurt Cobain, qu'elles sont tombées sur un blog "ultra cool de la mort qui tue", et qui donc parlera un minimum de ce cadavre décomposé, originellement aux cheveux gras et emmêlés, complètement camé jusqu'à la moelle.

Eh bien non. Cliquez sur la petite croix en haut à droite, puisque je n'aime pas ce type, ni sa musique, et surtout le fait qu'il soit devenu une idole, une légende, maintenant qu'il est mort et enterré, alors qu'avant il n'était rien de plus qu'un musicien qui voit sa muse en les drogues dures et en la misanthropie, bref, comme on en trouve à chaque coin de rue.

Non, mon Nirvana à moi, ce sont les mains de mon kinésithérapeute. Ses mains et le reste...

Avant dernière séance...

LUI : "Je suis confus je n'ai plus de voix... Depuis le concert de Placebo..."

MOI : *de bons goûts musicaux en plus* "Ce n'est pas important en ce qui nous concerne..." *il dégraffe mon soutien gorge et commence à me masser. Je fonds*

LUI : "C'est certain..." *il me sourit avec malice*

[...]

LUI : "Je tremble, je ne sais pas pourquoi..."

MOI : *moi je sais*

[...]

C. me demande de faire quelques mouvements d'épaules. Comme il n'avait pas assez resserré mon soutien gorge, il glisse légèrement. Il se permet de me le remettre en place. Sourires entendus.

LUI : "Six séances ne suffiront pas je crois... Viens jeudi à 14h, je n'aurai que toi..."

La dernière fois, il me garde plus d'une heure et quart, alors que les séances doivent logiquement durer quarante cinq minutes...

Prochaine plénitude, jeudi, 17h.

[Pour la peine, je mets tout de même du Nirvana, puisque c'est de circonstances...]

Why there ? Why now ?

I don't know. I've no reason.

I just wanna know who I am.

But I'm charmed to know you, asshole.

But don't you fucking know what you are ?

You are welcome...